март 2003

29.III.2003 00:09
Tu est la, mon amour, et je n'ai lieu qu'en toi...

27.III.2003
Прошлой ночью видела странный сон. То есть, странного как такового в нем не было, но я до сих пор помню каждую мельчайшую деталь... Как впечатывание. Импринтинг :-\
Я иду по большой овальной площадке, местами асфальтированой, а местами покрытой коротенькой ярко-зеленой травой, как на футбольном поле... По периметру в ряд - деревья без листьев, неподвижные, небо низкое и серое. У меня в руках черная кожаная папка, со мною идет молодой человек, стажер. Навстречу нам выходит сильный мужчина с длинными черными волосами в черном кожаном плаще. Мы здороваемся за руку (при том, что моя макушка едва достигает его плеча), и он ведет меня по направлению к двум большим железным клеткам, узким, но высоким. В клетках - два человека. По дороге я разглядываю живописные голые деревья - черные ветки на фоне темно-серой тучи, - замечаю, что это красивое зрелище, на что мой спутник отвечает: "Мы привыкли к здешним деревьям настолько, что уже не замечаем их." Площадка, на которой мы находимся - двор, окруженный стоящими немного наискосок домами - новостройками, наподобие моего. Я внимательно разглядываю их впереди (серый, голубой и бежевый кирпич) и за спиной (серо-черный). Кроме нас и тех, кто в клетках, здесь нет никого. Я расспрашиваю своего спутника об истории последних, называя их "испытуемыми", он что-то рассказывает, как вдруг к нему неуклюже подбегает какое-то низкое косолапое существо, обнимает его за ноги, прижимается, как истосковавшееся дитя. Я знаю, что это - девочка-идиотка, она каким-то образом связана с двумя существами в клетках. Мы минуем клетки (мой стажер остается возле них) и делаем несколько шагов дальше. Внезапно все меняется - идиотка пропадает, я сижу на высоком стуле наподобие тех, что стоят в барах у стоек, мой спутник моментально мрачнеет, бросает мне: "Ты можешь уходить" и отворачивается. Я встаю рядом с ним, беру его за руку, спрашиваю - что случилось? В этот момент я понимаю, что он привлекает меня как мужчина, я чувствую его силу, нечто жестокое. Сделав усилие над собой, снова сажусь, смотрю, как он удаляется. Внутри горячо и пусто. Окликаю: "Мистер Фрейд!" Нет реакции. "Зигмунд!" Тогда он поворачивается и повторяет: "Можешь уходить. Они убили ее..."
Вот такой пердюмонокль.

26.III.2003 21:09
Третий час сочиняю опросник. Получается стремновато, зато название методики уже есть: "Students must die или Всех вас выведу на чистую воду". Таких тупых вопросов еще не видел белый свет... Вот без поллитры никто не раскусит мою хитрожопую систему трактовки результатов! А этот секрет я унесу в могилу.
Как много здесь "незримых наблюдателей" - с ума сойти... Личный дерьмометр зашкаливает за отметку "5"...
Мои позывные - 911

26.III.2003
Пламя всегда горит вверх.

Who am I to forgive you?
Turn away from the evil eye
Obey... You're mine...
Forever...

25.III.2003 zvenyashaya tishina
Оговорки по Фрейду Так пусть же это назовут безумием! Пусть ни слезы не упадет на могилу комедианта! Маски, тайны, оргии... Головокружение, приторные духи, цыганские шали... Я кричу в пустоту, Ангел. Я пыталась нести в ладонях пламя, Ангел. Но оно не смогло меня пережить.
И все это - не щедрость, не добро, не любовь. Знаешь, что такое щедрость? Я подарила бы тебе солнце, Ангел, но боюсь, оно померкнет у твоих ног... А так - несколько глупых попыток, когда уже нет надежды, и хочется тихонько свернуть себе шею в какой-нибудь глухой подворотне. Слова теряют цену, Ангел, когда пляска маскарада вихрем путает мысли, и нет ни имени твоего, ни лица, ни даже памяти о тебе... С особою силой начинаешь любить маскарады! О, свобода, эта пьяная свобода, пряная свобода - безумцев, фанатиков, вакханок! Красные отблески на приоткрытых губах! Бездонные-черные-страстные глаза в цирконовых прорезях масок говорят, шепчут, поют, зовут... Они так правы, сотню раз правы - нет, уже нет никаких ангелов! Лишь в детских верованиях и неверных снах остались мерцающие силуэты, лишь в молитвах матерей и старинных гравюрах мелькнет нежное крыло... И все же, Ангел, я не стану, не смогу, не хочу называть тебя иначе. Прости мне, Ангел. Прости, любимый...